Círculo de Poesía. Revista Electrónica de Literatura

El abuelo respaldado por los ancestros le enseñó a papá que todo hombre guarda su luz en una caja de metal... papá en el baño se prueba la ropa de mamá le dice al espejo una y otra vez no soy hombre no soy hombre no soy hombre al abrir la puerta de su cuerpo se asoma un jardín de rosas árboles que tocan las nubes cielo atrapado que quiere salir mi madre y yo somos la tumba en la que papá se arrojó

Las moscas se multiplicaban, como si cada una de ellas hubiera decidido de pronto formar una familia. Se abría el estante de arriba, salía una horda de moscas, el estante de abajo, un pequeño ejército de moscas. Incluso de la refrigeradora manaban moscas, como si el frío no tuviera en ellas efecto alguno. Lo más práctico era cerrar rápidamente la funda de la basura, para que dentro quedaran atrapadas la mayor cantidad de moscas posibles. Sacar la basura no ayudaba con las moscas.

Mixcoac fue mi pueblo: tres sílabas nocturnas, un antifaz de sombra sobre un rostro solar. Vino Nuestra Señora, la Tolvanera Madre. Vino y se lo comió. Yo andaba por el mundo. Mi casa fueron mis palabras, mi tumba el aire.

Señores nuestros, muy estimados señores: habéis padecido trabajos para llegar a esta tierra. Aquí, ante vosotros, os contemplamos, nosotros gente ignorante. Y ahora, ¿qué es lo que diremos?... ¿Qué es lo que debemos dirigir a vuestros oídos? ¿Somos acaso algo? Somos tan sólo gente vulgar Por medio del intérprete respondemos, devolvemos el aliento y la palabra del Señor del cerca y del junto. Por razón de él nos arriesgamos, por eso nos metemos en peligro, Tal vez a nuestra perdición, tal vez a nuestra destrucción, es sólo a donde seremos llevados. (Mas) ¿a dónde deberemos ir aún? See more